Ах, Марина Ивановна,
И зачем Вы приехали,
Возвратились в Россию,
В родную страну?
Вы же знали, что жизнь
Не начать уже заново,
Что прожить её можно
Всего лишь одну.
Опостылел Париж Вам,
Покинута Прага.
Сколько можно скитаться
Под небом чужим?
Вы всю жизнь в эмиграции...
Лишь перо и бумага.
Жизнь свою доверяли
Вы одним только им.
Та Москва, для которой
Музеи подарены,
Не хотела принять
Вас в объятья свои.
Вас встречала она,
Как когда - то татарина -
Насторожено, тихо,
Без слёз и любви.
Вам, наверное, многое
Было обещано
По приезду в великий
Советский Союз?
Вы доверчивы были,
Как всякая женщина,
Ах, Марина Ивановна,
Любимица муз!
Вы не знали, конечно,
Как жили Ахматова,
Пастернак и Булгаков
И много других.
Страх и горе, как смерч,
Их в Союзе охватывал,
И держал, и душил
Их в объятьях своих.
Только, кажется мне,
Что Вы знали всё это.
Шли покорно, но смело
Навстречу судьбе.
Жизнь и смерть - два лица -
Продолженье Поэта.
А оно неподвластно судье.